Sincáscara

Presuntuosamente, mantuvo el convencimiento de que agua, abono y sol en cantidad suficiente traer�an las flores. "No hay arriates improductivos", pensaba, "sólo carencia de cuidados. Las raíces son fuertes, florecerá tarde o temprano."

Primavera, verano, otoño, invierno… Las estaciones se sucedían, cada una con una poderosa explicación. Fueron las heladas. Fue el viento tardío. Fue la canícula implacable.

Debía saberlo mejor que él mismo pues, poco a poco, el abono fue espaciándose. El agua le era agradable a la tierra, pero la planta pasaba bien si ella. A qué cargar tanta regadera, tanto cubo.

Si al fin y al cabo es planta bella tal como es. Las flores no son imprescincibles. Quién quiere flores, que no son sino un adorno futil y pasajero.

Qué tiene de malo que el verde de hoy sea igual que el de ayer. Por qué razón el regalo de una flor que se abre hoy hace más amable esperar al mañana…

Así que guardó sus aperos y compró un limpiahogar en spray.

Mucho más práctico para cuidar un árbol de plástico.

Stone, the world is stone
It’s no trick of the light
It’s hard on the soul

Stone, the world is stone
Cold to the touch
And hard on the soul
In the grey of the streets
In the neon unknown
I look for a sign
That I’m not on my own
That I’m not here alone

As the still of the night
And the choke of the air
And the winner’s delight
And the loser’s despair
Closes in left and right
I would love not to care

Stone, the world is stone
From a faraway look
Without stars in my eyes
Through the halls of the rich
And the flats of the poor
Wherever I go

There’s no warmth anymore
There’s no love anymore

So I turn on my heels
I’m declining the fall
I’ve had all I can take
With my back to the wall
Tell the world I’m not in
I’m not taking the call

Stone, the world is stone
But I saw it once
With the stars in my eyes
When each colour rang out
In a thunderous chrome
It’s no trick of the light
I can’t find my way home
In a world of stone

El mundo es mediocre.

Casi por definición. Nuestros sueños elevan el listón a donde el mundo, pobre mundo, no puede llegar.

La búsqueda de la excelencia está condenada al fracaso, aunque a veces un pequeño éxito nos engañe en dirección contraria.

El mundo es mediocre. Gris. Sólo sale de su mediocridad para volverse pesadilla.

Nadamos, libres de recelo, por el mar de la mediocridad, pues las olas que se nos escapan entre los dedos serán sucedidas por otra igualmente mediocre.